"Там город, – и где перечесть…"

"…Московского съезда соблазны, 
Ненастий горящую шерсть, 
Заманчивость мглы непролазной?"


65 лет назад в СССР даже гуси славили гоготом XIX съезд партии:

"М. Луконин
В дороге
Взволнована Мать родная,
                               Родина.
                                          В эти дни
в окнах,
              в мартенах,
                      в шахтах
                                 не гаснут огни.
Съезд партии!
                   Наши думы,
                        все чувства наши –
                                          в Кремле.
С правдивой его трибуны
                              нас видно
                                   на всей земле.
Дороги твои, дороги,
       простор твой, Отчизна-мать,
для жизни необходимо
                              черты твои
                                        запоминать.
В такие дни,
            Родина,
я вместе с тобой не сплю,
всем переполненным сердцем
                                      дороги твои
                                                  люблю.
Осеннее солнце встало,
                  Москва в осенней красе.
Под шинами зашуршало накатанное
                                                           шоссе.
Гудит рабочая Тула,
                 в честь съезда металл кует.
Дорога в Елец шагнула.
Солнце опять встает
                       вдоль лесопосадок юных.
Вперед – от села к селу.
Похолодало небо,
                       а земля в трудовом пылу.
Хлеб новый
в мешках холщовых быстрой течет
                                                            рекой.
Высокие элеваторы
                               стоят, потеряв покой.
Какая осень, Отчизна!
                            Какой урожай окрест!
Люди твои,
           земля твоя
                      славят партийный съезд.
За Воронежем
             солнце смыло косым дождем.
В тихом селе Мокруша мы разговор
                                                           ведем.
- Съезд про дороги скажет,
                                         решит, -
                                               говорят мне.
- Завтра дождя не будет,
                                 такая заря в окне…
- Сегодня у нас собранье
                      дождь разогнал до тьмы,
не помещаемся в школе –
                                    объединились мы.
- В тезисах есть о клубах…
                         - Потом вот еще вопрос:
ну, что за названье –
                          "Мокруша"?
                                          и кто занес?! –
сказал комбайнер с обидой, -
                        давно бы сменить пора…
Погожий рассвет поднялся.
Ветер подул с утра.
Дороги твои, дороги,
                         просторы твои, страна.
Мне в эти дни, Родина,
                                радость твоя видна.
Урожайная осень,
                          соломы веселый блеск.
Между Хопром и Вороной – город
                                             Борисоглебск.
Сомкнулся, шумя дубами,
                             Теллермановский лес,
на сто километров встал он,
                                        ветру наперерез.                 
А дальше –
                       забилось сердце.
А дальше – мечта сбылась:
           с моей дорогою жизни
                             дорога земли сошлась.
Сталинградская область степью
                                          пошла кружить.
Отчизна моя родная,
                         я счастлив на свете жить.
Знаком этот танк разбитый с чужим
                                        клеймом на лбу.
По самым малым приметам
                                  читаю твою судьбу.
По гусеницам,
                     расстеленным дорожками
                                                до крыльца,
по стиранной гимнастерке
                                            я узнаю бойца.
…Здравствуй,
                   я вижу, вижу
                          невиданный облик твой
в сверхплановой хлебосдаче,
                       в степях с зеленой травой.
В глазах земляков,
               в погоде,
                            в улыбках твоих невест.
Каждым зерном,
           травинкой
                 ты славишь партийный съезд.
Мне дождь над тобой приятен.
Понятен обычай твой
       стоять под дождем веселым
                                   с открытою головой.
Понятен мне спутник юный –
                                   ростом с лопату
                                                                   лес.
И ростом в радиомачту
                                 башня для тока ГЭС.
Вот они трубы, трубы,
                                вот они – окна в ряд.
Здравствуй!
Ладони улиц протянул Сталинград.
В канале имени Ленина
                                          плещется вода,
в шлюзах плавают листья,
                              сметенные ветерком.
У входа, паря свистками,
                                    здороваются суда,
и долго свисток в воздухе
                        разматывается клубком.
Гуси летят над каналом,
                                в удивлении гогоча:
что-то с землей случилось –
                                        Море у Калача!
У монумента Сталина
                                       я на мосту стою.
Заволжье, как на ладони,
                            Сталин глядит туда.
Плоды твоих дел,
                              партия,
                                      всюду я узнаю.
Гудят во мне дороги, селения
                                                 и города.
Ладони мне греют встречи
             предсъездовских этих дней,
на сердце –
                 слова людские,
                         простые слова любви:
- Мы с партией!
                             - Вместе с партией!
Как партия, - мы за ней.
Мы знаем свою дорогу,
                      на подвиг любой зови!
Неразделимо вместе
                                   партия и народ.
Партия наша, Сталин,
                     нас в коммунизм ведет.
Москва – Сталинград".
"Литературная газета", 1952, № 120 (4, октябрь), с. 1).